Not Lost in France
Poetry
Avril 2008.
Des Pas sans Sens.
Ils se
croisent
dans la
nuit,
dans leur
nuit
peuplée de
silences
et
de
cafés
en
solitaires
sur les terrasses,
bondées
où chacun
fait semblant
d’être dans
la vie.
Dans leur
vie
de faux semblants,
de qui a fait
quoi ,
de leurs
histoires,
des baisers
des
amantes
d’avant,
quand
un soleil
d’hiver
faisait languir
un printemps
rempli
d’autres
histoires,
d’autres
espoirs,
et
un pas
qui s’arrête
enfin,
pour partager
ce café
qui refroidit,
ce café
sans
sens.
David English © Avril 2008.
Une plage
où
les vagues à l’âme
se sont mêlés
aux galets usés
par le temps,
d’un temps
où
main dans la main
le destin s’était
moqué en silence
de leurs rêves
en
indiquant ce chemin
entre les deux
cabines en bois.
Un ciel bleu,
le soleil,
l’insouciance
d’une jeunesse retrouvée,
leur instant
de bonheur,
un café en terrasse,
ce regard
comme d’autres
où
les mots sont restés
dans les gestes
de cette main,
de ces doigts
si fins
où
ils ont tenu
fragile.
Aujourd’hui
chaque jour
et
chaque nuit
de ce printemps
pas si distant
s’effacent,
et,
avec
chaque doux vague
à
l’âme,
sur cette plage
déserte
en pleine ville,
les rêves qu’ils ont eut
ne sont que des reflets
fuyants
et
éphémères
dans l’océan
mouvementé
d’autres
histoires,
et
d'autres
souvenirs.
David English © Avril 2008.
Ce n’est pas
sa faute,
le jeu
était tronqué
dés le départ,
dés son enfance,
dés qu’elle a entendu
le mot
Aimer.
Ils n’ont pas su
transmettre ce qu’elle
attendait,
et ce
qu’elle
attend
toujours,
sous cette pluie
de printemps.
Malgré ses amours,
malgré ceux qui
l’ont aimé,
et,
sous ses
faux airs de
femme
accomplie,
elle joue
sa
vie et
ses
amours.
Elle est
reine
d’un jour,
en
attendant
son
roi.
David English © Avril 2008.
A qui ces
mots
sur cette feuille
blanche
et
innocente,
avant
que
la pensée
la
fasse chanter
ou
pleurer ?
A qui ces
mots
qui n’ont
pas de sens,
sauf celui
qu’on
leur donne ?
A qui ces
mots
sur cette feuille
blanche
quand l’innocence
est
trahie par une
lecture
trop appuyée ?
A qui ces
mots
qu’un poète
offre
à
qui veut bien
les
comprendre ?
Ces mots,
qui luttent,
qui hurlent,
qui peinent
à
trouver un
sens
à des amours
passés
qui n'avaient pas
de
sens.
A qui ces
mots
sur cette feuille
blanche
s’adressent t il ?
Comme dans un rêve
familier
où naviguent
les femmes
imaginées,
où,
et
quand,
s’arrête notre
propre
innocence.
David English (c) Avril 2008.
Elle est là,
parmi
les autres,
se fondant dans
la foule
d’un écrin
jaune flamboyant.
Derrière son écran,
bien cachée,
elle suit
comme les autres,
le passage du
temps
et
le soleil
qui la nourrissent.
Son corps si fier
avec ses feuilles si fines
et ses
adoucies,
s'ouvre comme
ses
sœurs
pendant qu’autour
d’elle,
tout brûle,
laissant cette terre,
sa terre,
aride.
Puis,
la happera avec
sa froideur,
sans cesse,
qui passe,
et
une dernière fois,
et se fanera
avec l’accolade
silencieuse
d’un jardin
sans
âme.
David English © Avril 2008.
Forte et
fragile
à la fois,
prés, puis
loin,
s’attachant,
se détachant
de ceux
qui
l’entourent.
Son jeu
la commedia d’elle
arté
sans égale,
jouant
devant l’auditoire
déjà captivé
par
son regard,
par le sourire.
Ses paroles
se perdant
dans la foule
qu’elle crée
à chaque fois
de toute
pièce.
Forte et fragile
à la fois,
s’attachant,
se détachant,
sauf dans le confort
de son propre
solitude
où
le théâtre
se vide
chaque soir
petit à petit,
devant cette femme
si forte,
et si
fragile
à
la
fois.
David English © Avril 2008.
Silence trompeur,
silence de mort,
silence
de ceux
qui osent plus.
Silence d’un
église,
où les prières
se font rares.
Silence qui
rendre sourds
à
force de l’écouter.
Silence
quand un enfant
ne pleure
plus.
Silence
noir des murs
qui s’adressent
à qui veut
bien essayer de
les
entendre.
Silence en attendant
l’écho
d’une vallée lointaine,
silence qui
happe,
qui
déchire.
Silence
des amants
d’avant.
Silence des mots
sur une page
blanche.
Silence
de ceux
que la vie
effraie.
Silence qui nous
entoure
avec le silence
de
l’autre.
David English © Avril 2008.
Le Passage.
Sous un ciel
bleu,
la douce suggestion
des nuages troubles
sont presque
toujours
présente.
Derrière le sourire
et
le corps
qui
vous enchante,
ils se cachent.
Les secrets d’une
autre vie,
d’autre temps,
mais, pris
dans nos élans, les sens
qui se réveillent
dans ce
tourbillon
de ce qu’on
croit
être
l’amour,
on oublie,
et en aveugles
transis
on se serre
de plus en plus
prés
chassant
nos peurs,
et
ces amours d’avant.
Les rideaux
de nuit qui
cachent à peine nos corps
nus
éclairés par cette
lune d’hiver
deviennent
témoins
uniques
de nos histoires,
et
de
notre
fuite.
David English © April 2008
